LE PAPILLON 

Naître avec le printemps,mourir avec les roses, 
Sur l'aile du Zéphyr nager dans un ciel pur, 
Balancé sur le sein des fleurs à peine écloses, 
S'enivrer de parfums de lumières et d'azur, 
Secouant,jeune encor,la poudre de ses ailes, 
S'envoler comme un souffle aux voûtes éternelles, 
Voilà du papillon* le destin enchanté ! 
Il ressemble au désir,qui jamais ne se pose, 
Et sans se satisfaire,effleurant toute chose, 
Retourne enfin au ciel chercher la volupté ! 

Alphonse de Lamartine (1790 - 1869 )